Une histoire pas drôle... suite

Cela faisait maintenant deux mois que Clara était partie chez sa grand-mère. Deux mois… pendant ces deux mois, elle n’avait parlé à personne. Même pas à sa mère. Ni à ses frères. Elle n’avait voulu voir personne. N’était pas sortie. Ses seuls compagnons, ça avait été les livres de son grand père.

 

Son grand père était un homme qui aimait lire. Parce que les livres, ça lui offrait cette part de liberté et de rêve qu’il avait perdues quand, petit, il avait du fuir la Pologne. Parce que les livres, ça lui offrait ce savoir auquel il n’avait pas eu le droit en arrivant ici. Parce qu’alors, c’était le polack… celui qui n’était pas d’ici. Qui était autre… surtout avec son prénom… Aloïs.

 

Parce que les livres, c’était la vie…

 

Alors Clara s’était plongé dans les vies d’autres personnes, était partie visiter d’autres pays. S’était fait des amis d’ailleurs… était partie dans un autre monde. Celui de la fiction… tout était tellement plus facile dans ce monde là… tout était tellement plus beau… et puis… et puis même si on souffrait, c’était pas pour de vrai. C’était juste le temps de la lecture. Juste le temps d’accompagner le héros pendant quelques temps… et quand on refermait le livre à la fin, on avait plus mal… c’était plus facile dans ce monde là…

 

Les livres de son grand père n’était pas comme ceux de sa mère. C’étaient pas des romans à l’eau de rose où tout le monde est toujours beau. C’était des livres qui parlaient de la vraie vie… celle qui fait mal parfois. Celle qui blesse. Celle qui marque… celle qu’on vit… pas cette guimauve sentimentale… dans laquelle on se foutait de sa gueule en lui faisant miroiter un monde idéal…

 

La bibliothèque était la pièce qu’elle préférait dans la vieille demeure…

Sombre.

Tout en bois.

Avec un vieux fauteuil et un vieux canapé.

Un grand bureau en chêne.

Des grands rideaux rouges et verts.

Ça sentait le renfermé.

La poussière.

Le vieux.

Pas un bruit.

Les pas étaient étouffés par un gros tapis poussiéreux…

Une cheminée. Pleine de cendres.

Un tableau au mur.

 

Elle aimait cette pièce… parce qu’elle y retrouvait son grand père. Même s’il était mort. Même si… les morts ne reviennent pas… pourtant… dès qu’elle rentrait dans cette pièce, elle sentait la présence de son grand père.

Elle allumait la lampe du bureau.

Allait jusqu’à la grande bibliothèque. Et laissait sa main passer sur les tranches des livres… et parfois, elle entendait son grand père lui dire… stop…. Celui-ci…. T’es sûr ? Oui…. Vas-y… Merci….

Et elle allait se lover dans le vieux fauteuil….

 

Pendant ces deux mois, elle avait rencontré quelques auteurs… comme Dostoïveski, Tchékov, Corneille, Racine, Jim Harrison, Raymond Carver, Boris Vian, Shakespeare, Emilie Brontë…

Parfois elle ne comprenait pas tout… mais elle partait… et c’était tout ce qui comptait… et partait loin… En Russie, à la rencontre des Tsars… Dans le Montana… dans les tragédies Grecques…ailleurs…

 

Et alors, elle pouvait tout oublier…

Depuis deux mois…

Dans quelques jours, sa mère allait venir la chercher.

Elle allait rentrer là bas.

Retourner au collège.

Affronter… 

Dans quelques jours… rien que d’y penser, des larmes se mirent à couler le long de ses joues… une nouvelle crise….

 

-         tu es là…. Je te cherchais partout…

-         …

-         on passe à table…

-         j’ai pas faim.

-         Comme tu veux… mais fais moi au moins l’honneur de ta présence pour cette dernière semaine. Je ne te forcerais pas à manger. Mais juste que tu viennes t’asseoir à table…

-         D’accord…

 

Sa grand-mère avait mis deux couverts sur la petite table posée face à la télé. Sa compagnie de tous les jours. Le journal de 20h, pour manger… ou plutôt pour se couper encore davantage l’appétit… que des images de désastres, de meurtres, d’incendie, de guerre… à quoi bon…

 

-         il parait qu’un cinglé qui agressait des jeunes filles de ton âge à été arrêté par chez toi…

-         ah…

-         on n’est plus en sécurité nulle part… de nos jours… il a été pris pendant qu’il tentait d’agresser deux filles de ton âge sur la route de la forêt…

D’autres… d’autres comme elle… il était en prison… elle était libre… elle pouvait recommencer à sortir…

-         tu crois qu’ils vont montrer des images ?

-         oui… tiens regarde…

 

Mais ce n’était pas la peine de le lui dire. Elle avait tout de suite reconnu ce visage qui hantait ses journées et ses nuits depuis ce jour… ce rictus moqueur… ces yeux… il était en prison… avec à son « actif », 15 agressions recensées… sans parler de celles pour lesquelles les jeunes filles n’avaient rien dit… Est-ce qu’elles étaient beaucoup comme elle, à n’avoir rien dit ? Est-ce que si elle avait parlé ce jour là, il aurait pu être arrêté plus tôt et … ?

Est-ce que…. Trop de questions qui se bousculaient dans son esprit… rien que de le voir à l’écran, elle avait envie de vomir… rien que d’entendre parler de lui…. Et elle se sentait nauséeuse…

 

-         tu ne veux toujours rien manger ?

-         non…

-         tu es certaine ?

-         oui…

-         tu sais, tu devrais prendre des forces. C’est la rentrée dans quelques jours… et …

-         et quoi… ?

-         tu as perdu beaucoup de poids quand même…

-         non… je suis toujours pareille. Qu’est ce que tu racontes ?

-         tu es très mince…. Et ta poitrine a complètement disparue…

-         c’est pas vraie… je ne suis pas mince… et regardes… mon soutien gorge me serre… alors tu vois…

-         …

-         ….

-         Si tu le dis… c’est ton corps après tout. C’est toi qui sais… et puis, on va éviter de se disputer pour des broutilles alors que tu pars bientôt…

-         Oui…