Rien

Une larme qui roule tout doucement.

Des frissons dans le dos. Puis le long des bras.

Elle pleure. Sans être triste. Mais elle pleure. Juste émue.

Dans la librairie, une vingtaine de personnes rassemblées pour écouter cet auteur. Malgré le soleil dehors.

Le lecteur, l'auteur, continue.

Ce n'est que le début. Ces mots qu'il a écrit. Qu'il a sorti de lui. Ces mots qui le raconte, même si c'est une femme, le personnage principal. Ces mots qui disent.

L'extrait. Pourquoi juste celui ci ?

Elle pleure toujours.

Pourquoi juste ce moment du roman, dites ?

Juste ces quelques lignes...?

Sa voix est émue. Sa respiration de plus en plus rapide. Les mots, les phrases, s'accélèrent...

Il ne voulait pas tant en lire. Du moins c'est ce qu'elle croit. Sur le livre qu'il tient à la main, il y a les marques. Et pourtant, il continue. Comme mué par une autre volonté. Par un besoin.

Puis il s'arrête. C'est fini.

C'était beau comme moment.

Des applaudissements timides. Comme si les personnes réunies là avaient peur de briser quelque chose. Une chrysalide. Un silence. Une émotion.