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Les 4 vérités…

Ils étaient assis l’un face à l’autre.

Se parler était il si difficile ? A croire que oui.

Ils n’avaient jamais su se parler. Peut être était ce pour cette raison qu’ils en étaient là ce soir.

 

Son livre à la main, elle l’attendait. Une cigarette qu’elle reposait de temps à autre. Juste pour prendre une gorgée dans son verre de bière.

Ce livre était bien.

Tombeau de Greta G. Tombeau. Cercueil. Mort. Fin. Souvenir. Mémoire. Il y avait une très belle phrase sur l’amour… « Non, je crois vraiment que chaque rencontre, chaque vraie rencontre, crée un être nouveau, qui n’aurait jamais existé si cette rencontre n’avait pas eu lieu. Celle que Gilbert a aimée, Gilbert seul pouvait la faire naître, et Stiller ne l’a pas connue, ne pouvait pas la connaître. L’unité, l’identité sont un leurre, et ici Pirandello a raison, nous sommes plusieurs. Ce qui nous trompe et, bien sûr, ce qui complique tout, c’est que cet être fragmenté a le même corps pour support »…

 

Elle venait de lire ça quand il est arrivé.

Il s’est assis face à elle.

Le serveur est arrivé.

« La même chose, s’il vous plait »

Le serveur est revenu avec son verre.

Et ils ont commencé à parler.

Enfin.

Il ne savait pas ce qu’elle avait lu avant.

Ces quelques phrases sur « l’amour »…

Qu’est ce que c’était qu’aimer ?

Une grande et belle question.

A laquelle ils n’avaient pas la même réponse.

Les quatre vérités. On s’y serait cru. Tout le bar s’y est certainement cru. Du moins à leurs quatre vérités. Celles qu’ils ne s’étaient jamais dites. Celles qu’ils auraient peut être du se dire. Celles qu’ils n’auraient peut être pas du se dire. A chaque version une histoire. Ils avaient choisi un des trois chemins. Pour les deux autres, il était trop tard, ils ne sauraient jamais.

Elle n’aimait pas ce qu’elle avait fait. Elle se sentait méprisable. Et quelque part, c’est ce qu’elle attendait son mépris. Sa haine. Son rejet. Mais pas ça. Pas ce qui se passait. Ce n’était pas comme ça que les choses devaient se passer. Du moins, ce n’était pas comme ça qu’elle l’avait imaginé.

Il était là. Face à elle. Parlant. Cherchant à comprendre pourquoi est ce qu’elle avait fait ça. Questions, suppositions, explications, questions, doutes, peur, croyances, vérités, erreurs, il ne s’arrêtait que pour reprendre son souffle. Boire une gorgée. Elle aurait aimé savoir et pouvoir répondre à tout ça. Putain, ce qu’elle aurait voulu. Mais elle ne savait pas.

Il lui disait qu’elle savait parler pourtant. Quand elle écrivait.

Et dans sa tête elle lui répondait. Et dans sa gorge les mots restaient bloqués.

Et merde, c’est vrai qu’elle n’avait pas écrit. C’est vrai qu’elle lui avait menti. Qu’elle l’avait trompé. Qu’elle…

Mais qu’il le dise, … qu’il le dise…

Pourquoi est ce qu’il fait ça ? Il ne peut pas dire ces choses là. Pas maintenant. Plus maintenant. Pas après tout ça.

Elle n’avait pas su lui écrire. Elle n’avait pas su lui dire. Sa maîtrise de la langue française ? Belle connerie que tout ça. Tu parles… Sa maîtrise de rien du tout.

Les mots ? Du vent.

Les belles phrases ? Du vide.

Derrière cette apparence de fioriture, de baccarat, rien, néant, nothing, nada, …

C’était tellement facile de jouer avec les mots et c’était tellement facile pour les mots de jouer avec nous.

Alors non. Elle n’avait pas écrit. Elle n’avait pas dit. Elle avait montré. Mais encore faut il voir, vouloir voir, la vérité. Crue. Froide. Nue. Juste elle. Sans rien d’autre.

De la froideur. Des pleurs. Des fuites. De la méchanceté parfois.

Il avait vu. Mais n’avait pas voulu voir. Alors il avait fermé les yeux. Tout simplement.

Avec lui, elle était cette personne. Muette. Silencieuse. Réfléchie. Calme. Trop calme. Et apeurée. Par qui ? Par quoi ?

Des blancs. Des vides. À remplir. C’était sa conception de l’amour. Des personnes qui remplissaient ces blancs, ces vides. Qui les comblaient.

Au début, il y a longtemps, elle ne les remplissait pas ces blancs, ces vides. Elle le savait alors. Et elle avait eu peur. Oh, lui, il les avait rempli les siens de vides et de blancs. Alors elle avait eu peur. Et même après, quand elle revenu la première fois, et qu’elle avait senti que ce coup ci elle les comblait les blancs et les vides, elle avait encore eu peur. Sans discontinuer. Toujours. Tout le temps. Cette angoisse. Cette peur de ne pas être à la hauteur. De ne pas être celle qu’il fallait.

 

Ils avaient parlé…

Pendant deux heures.

Puis elle était partie. Parce que c’était trop dur.

Lâche ? Oui. Sûrement. Si l’un des deux auraient du fuir, ce n’était probablement pas elle.

Ça aurait dû être lui.

Après tout, peut être qu’il avait raison. Qu’il était bien plus fort qu’elle. Ça, en fait, elle n’en avait jamais douté. D’un certain côté, il était plus fort qu’elle. Mais d’un certain côté. Chacun ses forces et ses faiblesses…